Здравствуйте. Я – любовница вашего мужа - Страница 77

Я пытаюсь достучаться до него: не надо на мне жениться, живи себе счастливо с женою и детьми, никто не покушается на твой мир и твою свободу, если она не замешена на блядстве.

Если ты хочешь спать одновременно с разными женщинами, тогда просто не трогай меня. Иди себе неторопливо отдельным от меня путем.

Если ты хочешь быть со мной, будь собой, если ты любишь, то люби, не обижай меня, разгони мои страхи и помоги быть счастливой с тобой рядом, пускай, это будет так недолго.

Он пугается, я всё время нарушаю этот установленный им уровень допустимого, все эти «люблю» – которые я отвоёвываю себе как право, нервируют и волнуют. Я затрагиваю струны, о существовании которых он забыл давно, стенка неприкосновенности, возводимая между нами, идет большими трещинами.

Он пугается, и от страха не слышит меня.

***

Зачем мне это всё нужно?

Я его люблю.

И снова белобрысая

Я приехала к нему через десять дней после ссоры.

Очередной виток в наших отношениях вывел на основную прямую.

Прямая привела к нему домой.

Радость в глазах. Жаркие поцелуи. Дыхание страсти. Сердца в унисон.

До тех пор, пока с его простыни не пристал к моему лицу длинный белый волос.

Я нервно сглотнула.

Когда он ушёл в ванную, выяснилось, что этот волос не одинок. Вся простыня покрыта тонкими длинными обесцвеченными волосами.

Шампунь хороший что ли передать через него этой барышне, чтобы волосы так не лезли?

«Мне стало противно, и я ушёл. Вернее, остался» – сказал про меня Сергей Довлатов.

Мне стало противно, и я осталась.

У меня нет больше сил поднимать эту тему. Я превратилась в вечно недовольную, в вечно проблемную, страдающую занудством неврастеничку. Я – не такая. Я – жизнерадостный, оптимистичный, свободолюбивый и ценящий чужую свободу человек.

Я не могу снова приниматься за эту тему. Я не могу опять убегать от него в раздрае среди ночи и ловить на пустынной Фонтанке такси. Я больше не могу. Я остаюсь рядом.

До утра.

Я не понимаю, зачем он меня возвращает. Со мной одни проблемы. Я бунтую. Требую какой-то моногамности. Заставляю что-то формулировать, объяснять, идти на уступки. Ограничиваю в правах. Всё время в конфликте, всё время какие-то оправдания. Ну, спишь ты одновременно с несколькими женщинами, ну, и спи. Только не трогай меня, зачем ты меня возвращаешь?

Я лежу рядом с ним в ночи. Пытаюсь проглотить комок, стоящий у меня в горле. Я очень люблю этого человека. Он – такой. Надо либо принимать, либо нет.

Я – не принимаю. Я не могу это принимать. Мне отвратно.

Утро серое, утро безликое. Я стараюсь не подавать виду. Честно, мне надоели эти разборки. Мне бы уйти отсюда поскорее и забыть про эти белые тонкие, изъеденные осветлителем, волосы.

Иду по улице, захожу в метро, прохожу мимо газетного киоска. На витрине – журнал, на обложке – анонс. Фотография актрисы, с которой несколько лет назад СМИ приписывали отношения моему любимому.

За месяц до этого я наткнулась на статью в интернете и совместную фотографию на каком-то банкете. Всё бы ничего, но на фотографии он держит её сумочку как дорогую сердцу вещь, так интимно держит, что внутри всё заныло от ревности. Единственное, что примиряло с ситуацией, прошедшие с момента банкета пять лет. Ну, и то, что девушка вышла замуж. Не за моего любимого.

И вот, пожалуйста, она во всю ширь улыбается на обложке, заголовок гласит: «Мои красивые романы…» Думаю: добью-ка я себя этой барышней, так чтобы мало не казалось, чтобы к белым волосам на простыне ещё и былые подвиги подключились, пусть она мне расскажет, как сильно он её любил, и почему они расстались, пусть откроет мне глаза, чтобы раз и навсегда избавиться от иллюзий…

Купив журнал, иду по переходу. Журнал жжёт мне руки.

Первые три страницы о трудно-счастливом детстве я пропускаю, сразу перехожу к красивым романам. Надеюсь, роман с моим любимым попадает под категорию красивых.

«Журналисты жёлтой прессы приписывали нам роман. Никакого романа не было! Я знакома с его женой, мы дружили, можно сказать, семьями. Мы до сих пор все вместе смеёмся над той ерундой. Нас засняли с ним на фуршете в честь музыкальной премии, куда мы оба были приглашены в качестве почётных гостей. Это – глупость несусветная, что про нас написали. У меня в то время были отношения совсем с другим человеком…»

Я выдыхаю. Верю сразу и безоговорочно. Камень с души. Хотя что мне до этой девушки, что до этого придуманного романа-неромана пятилетней давности? Все-таки, дура я, конечно, удивительная.

Десять дней назад я отправила его восвояси. Сказала, что уступаю его Эльзе. Закончила отношения.

Обидно?

Так как с Эльзой ничего не было, конфликт возник на пустом месте, то, как минимум, неприятно.

Из гордости решил не разубеждать. А может быть, не понял, что к чему и почему. Мужчины на догадку слабоваты в принципе, а мой любимый вообще на другой планете живёт. Неадекватная такая подружка в моем лице ему попалась. С его точки зрения.

Взяла с нуля психанула, на Эльзу стрелки перевела, на фиг послала.

Он на фиг не пошёл, а выписал себе девицу белобрысую, ту, которой шампунь от выпадения волос подарить надо. Девица выписана уже не впервые, пришла как миленькая, волосы свои пораскидывала, и ушла.

Только что-то после её ухода любимый мне письма писать начал, выдержал экзекуцию выдвинутыми на него претензиями, стоически перенес неприятные для себя объяснения. Не так и хороша белобрысая, как старалась.

Я прощу ему её. Немножко ещё времени мне надо, чтобы успокоиться, пережить и забыть эти волосы на простыне.